Лидия Раевская о том, почему женщинам не нужны идеальные мужчины
Лидия Раевская, писательница, сценарист, блогер
Я таких тёток раньше порицала. У тебя ж мужик — золото! Всё в дом, всё в семью, красивый, умный, нежный, заботливый, верный!!! Зажралась, да? На мудаков потянуло? Ты зачем же, дура, такое золото бросила?
А потом как-то случайно поговоришь с их брошенными мужьями и понимаешь: блин, а оказывается, всё не так просто.
Есть у меня хороший знакомый, которого я знаю лет двадцать, со школы ещё. Он и в школьные-то времена был какой-то прям вот чересчур идеальный: и красивый, и умный, и эталонно воспитанный — от него млели не только все девочки, но и весь женский педсостав. А когда вырос и возмужал — вообще превратился в какой-то несуществующий женский идеал: красивый, как Боженька; умный, как Вассерман; с безупречными манерами английского лорда; в Газпроме на хорошей должности работает, а ко всему этому ещё романтичный и пылкий, как главный герой из какого-нибудь бульварного женского романа.
Но вот парадокс: ни одна из его женщин не прожила с ним больше года. Причём бросали его все по одному и тому же сценарию: без скандалов, без претензий и без видимых причин все они как-то неловко и нелепо что-то там врали про «ты только не думай, мы не расстаёмся, просто даже вот психологи советуют месяцок-другой пожить отдельно друг от друга — это очень укрепляет отношения, и вообще там сплошная польза, только не помню какая». И при этом не смотрели ему в глаза, а носочком туфельки выталкивали из квартиры чемодан с его вещами.
И вот сидим мы с ним на балконе, не поверите, не «бухаем» даже — он же не пьёт и не курит, поэтому мы сидим и пьём превосходный английский чай из фарфоровых чашечек, он мне изливает душу, а в конце вопрошает: «Ну объясни мне хоть ты: что я делаю не так? Я ж ей и цветы дарю каждый день. И лепестками роз её осыпаю каждый вечер, и свечи в спальне зажигаю, и стихи ей посвящаю, и в гостиной во весь потолок выложил её портрет стразами Сваровски, десять на десять метров! Я не пью, не курю, на других женщин не смотрю — ты же меня знаешь, я любимой женщине верен, как собака. Так чего им всем ещё-то надо?! Чего им не хватает-то?»
Это как день рождения неделю отмечать: сначала весело и клёво, а к пятому дню уже хочется тупо валятся дома на диване перед телевизором и отдыхать от праздника.
Всего должно быть в меру: и цветов, и серенад, и романтики с шампанским. Ну, пусть хотя бы по выходным. Если каждый день съедать по большому торту — максимум через неделю тебя начнёт тошнить при одном взгляде на сладкое. И очень захочется простого бородинского хлебушка.
А он не понимает! Вот серьёзно, не понимает — и всё. Говорит: «Я по-другому не могу. Если я люблю — я свои чувства прятать не могу. Я же не специально это всё делаю, чтобы впечатление произвести, я ж реально от всей души и сердца! Ну разве не о такой любви мечтают все женщины?»
О такой, да. Начитаемся романчиков в мягких обложках, насмотримся всяких мелодрам про любовь — и сидим все в соплях, мечтаем о такой вот неземной любви. Но мечтать — это одно, а вот жить так в реальной жизни никто долго не сможет.
И молчат все, и терпят, и себя винят, что не ценят такого счастья, и рано или поздно сбегают. Молча и без объяснений.
Потому что объяснять — тоже бесполезно. Не поймут они вас. Искренне не поймут. Они ж годами потом будут писать, звонить, а то и по бабкам-колдуньям бегать начинают, порчу несуществующую с вас снимать. Потому что так и не поняли, почему от них, таких хороших, вдруг сбежали, роняя тапки.